jueves, 19 de septiembre de 2013


Para mi nieto Martín


Cuando tú naciste,
el reflejo de la luna
se asomó con ternura
sobre la cabecera de tu cuna.
El día que tú naciste,
entre el clavel y el jazmín,
se grabó en mi jardín
la reseña de tu nombre: Martín.
El día que tú naciste,
bajó a la tierra un lucero,
para alumbrar el camino
enviando paz y sosiego.
El día que tú naciste,
tocaron la trompeta
los ángeles en el cielo,
coreando con vivas
tan singular evento.
El día que tú naciste,
redoblaron las campanas,
instigando al viento
a sumarse al festejo.
El día que tú naciste,
el sol se vistió de oro
para despejar las nubes
de un destino incierto.

Mª Isabel García Muñoz


miércoles, 18 de septiembre de 2013

El lance del destino

El destino, silente y enigmático
sale al paso del ser humano,
bien, cubriéndolo de agasajos,
o cortando proyectos de cuajo.
Su fiel aliada la intuición,
quiere evitar planes fundidos
al individuo muy receptivo.
El destino depara sorpresas
tan inauditas e insospechadas,
que nadie puede controlarlas.
La suerte, suele aovillarse
tras su etérea e impoluta capa,
para cubrirse ante sus desafíos
paliando los efectos más dañinos.
Más, entre las flores del camino,
está clavada la pesada cruz
que ha de cargar el peregrino
a lo largo de su recorrido.
En el recodo del penoso sendero,
surge con tiento, una mano tendida

dispuesta a paliar el sufrimiento.


sábado, 8 de junio de 2013


Las Musas

Entre letras y símbolos
se divierten las musas
combinando sus brebajes
para crear las más bellas artes.
Por el halo de la luna,
las hijas de Zeus
se deslizan silentes,
filtrándose en las mentes
de los exiguos mortales
más receptivos y convincentes.
Con una gran jeringa de Amor
mojada en tinta de ilusión,
Calíope y Tepsícore
les inyectan la inspiración
sumamente necesaria
para su realización.
De la música y del canto
se encargan Euterpe y Erato.
Del arco iris del Olimpo
emergen los divinos colores
que ultiman los retoques
de los más eximios pintores.


domingo, 26 de mayo de 2013


Una madre desesperada


Viendo sembrado tu camino
de infidelidad y desatino,
cambiaste el curso del destino
dejando atrás el sin sentido.
Teniendo como aliciente
el fruto de tu vientre,
supiste erguir la frente
con sapiencia y con temple.
Tras seis años de algazara,
tu linda flor quieren arrancarla
de tu regazo, para emplazarla
lejos de tu alcance, en volandas.
Compungida,te confesabas
con la estrella de la mañana,
al tiempo que enjugabas
las perlas de tus lágrimas.
Perseguida y vituperada,
renegando de la justicia
te convertiste en prófuga,
pero no en presidiaria.
Mientras imploras al cielo
amparo y consuelo,
vas resguardando con ansia
a quien tú tanto amas.

Mª Isabel García Muñoz
26-05-2013



viernes, 17 de mayo de 2013


Paxariños rebulideiros

A miña terra galega
está tan chea de beleza,
que no seu ventre enxendra
as máis míticas lendas.

Os paxariños rebulideiros
percorren con moito xeito
as hortas que o labrego
coida con tanto esmero.

Cando o paporrubio vai á leira
nin sequera pode respetar a xesta,
para levarlle aos fillos de cea
unha enchenta de ricos vermes.

A pega, xuntándose co corvo,
barren cereixas e mailo trigo,
sin esquecerse da semente do millo
nun récord de visto e non visto.

Cando o bo tempo se aveciña,
o cuco madrugando ca anduriña,
chegan a nosa fermosa Galiza
onde reciben unha boa acollida.

Mª Isabel García Muñoz
14-05-2013


martes, 7 de mayo de 2013



O Caracol

Caracol, caracoliño,
tan feo por fora,
e cando te contemplo,
tan bonitiño.
Caracol, caracoliño
camiñando a modiño,
desplegas as antenas
cara o sol que as quenta.
Caracol caracoliño,
pasiño a pasiño,
sellas con babas
a horta quebrantada.
Caracol, caracoliño,
coa casiña as costas,
sempre te acantonas
á beira do camiño.
Caracol, caracoliño,
como podas, vai fuxindo
do helicicultor inimigo
que te quere de aperitivo.

Caracol, caracolito,
tan feo por fuera,
y cuando te contemplo,
tan bonito.
Caracol, caracolito,
caminando despacito
despliegas las antenas
hacia el sol que las calienta.
Caracol, caracolito,
pasito a pasito,
sellas con babas
la huerta quebrantada.
Caracol, caracolito,
con la casita a cuestas
siempre te vas a instalar
a la vera del camino.
Caracol, caracolito,
como puedas, huye
del helicicultor enemigo
que te quiere de aperitivo.





miércoles, 1 de mayo de 2013


Expoliados

Hoy, primero de Mayo,
se visten de luto
el parado y el obrero,
mientras los ventajistas
multiplican sus ingresos
a cuenta del estoico pueblo.
Como ángeles caídos,
se valen de la zancadilla
para apartar con perfidia
a cuánto bien nacido
se cruce en su camino.
Con su gran tesoro
en paraísos fiscales,
ni al jeque, ni al marajá,
tendrán nada que envidiar.
¡Qué sus compatriotas
no ganan para pan,
a ellos, ni el sueño
se les va a quitar!

jueves, 7 de marzo de 2013


Malala es una niña paquistaní de catorce años a la que tirotearon por defender el derecho a la educación de las mujeres. Afortunadamente pudo recuperarse y salvar su vida. Actualmente se encuentra entre los candidatos al premio Nobel de la Paz.

Con toda mi admiración para la gran heroína Malala

Malala

Sobre una cuna sin rango,
se depositaron bajo tu brazo,
un fardo de arduos encargos
para el frágil camino humano.
Ubicándote en un mundo incierto
rodeada de ignotos malévolos,
te negaron el legítimo derecho
a instruirte sin opresión ni recelo.
Abanderando el calibrado manifiesto
juraron recluirte en el averno
acribillándote en campo abierto.
Más, con el beneplácito del cielo,
tu fe, y coraje, desbarataron
sus maquiavélicos planes.
Arropada por rezos y plegarias
sin distinción de dogma o raza,
desde los confines de la tierra
la gente de buena fe consignaba,
convirtiéndote en la gran abanderada
de la mujer oprimida y desarraigada.

Mª Isabel García Muñoz /7-3-213/


jueves, 14 de febrero de 2013




Metamorfosis

Tras un tramo de frustración,
completaste la trasmutación
abriéndose ante tus ojos
un mundo multicolor.

Desplegando tus alas
llegarás a explorar,
el incipiente sendero
que raudo, te conducirá
a la tan soñada felicidad.

En el jardín de la igualdad,
el clavel y la rosa
bailan al mismo compás,
y tú mi linda mariposa
revolotearás por ese lugar.



jueves, 24 de enero de 2013



El rebosamiento del Miño

Cuando la furia del viento
congratulándose con el cielo
arroja sobre ti sus lamentos
expulsándote tierra adentro,
cubres las termas
de “A Chavasqueira”,
Tinteiro”
y “ Muiño da Veiga”
con tu singular aliento.
Ni las nubes descargando su furia
arrojándote lastre de barreduras,
logran eclipsar tu hermosura.
A tu vera se nutren
lavandeiras y patos
acurrucados sobre tu regazo.
Llorones, abedules y acacias,
desnudan ante ti su alma,
mientras tú los abrazas
y enjugas sus lágrimas.
Caminando hacia el mar
te van saludando al pasar,
las tímidas florecillas
ocultas entre el herbazal.

                                               O Muiño da Veiga.
                                                Foto: Marta Santos




lunes, 14 de enero de 2013



A Herdanza dos Vellos

Se os nosos devanceiros ergueran a testa,
devanarían os miolos pola sorpresa
do abandono que sofren as súas terras.

Onte: Relucían os eidos limpos e cavados.
Hoxe: Tras o paso do tempo, son leña que arde.

Onte: Os carreiros eran floridos e transitados.
Hoxe: As silveiras, xestas e carballos
pouco a pouco, foron cegando o paso
ata deixalos completamente tapiados.

Mais, sempre hai alguén a quen lle pica o gusano
de traballar os eidos e os campos.
Nos tempos que corren ten que ganar o xornal
emigrando moi de mañá cara a capital,
para o final da xornada regresar ó seu fogar.
Os fins de semana aproveita o descanso
lidiando ca motoserra e mais co sacho.
O seu sangue xa tanto lle ferve
que sempre se ergue ao amencer,
ainda que chova, (mentres non neve)
traballando o que lle boten ¡e non se resente!
Tamén cando recolle o que sementa,
sempre hai quen lle envexa a colleita,
pois as súas patacas, hortalizas, e berzas
cen por cen ecolóxicas, saben que rabean.
No outono desenfunda a motoserra,
e ca axuda da fouce, sen esquecer a machada,
vai xuntar con vehemencia a maleza desbrozada
cos vástagos que a outros carballos lle rouban a savia.
Chegado ó inverno, a súa comida sabe que refende,
aparte de quentar o ambiente cando o frío aprete.



TRADUCCIÓN

Si nuestros antepasados levantaran la cabeza, 
se espantarían ante el abandono que sufren sus tierras.

Ayer: las huertas brillaban, de limpias y cavadas.
Hoy: Tras el paso del tiempo, son leña que arde.

Ayer: Los senderos eran floridos y transitados.
Hoy: Maleza, zarzas y robles,
poco a poco, fueron cegando el paso
hasta dejarlos completamente tapiados.

Mas, siempre hay alguien a quien le pica el gusano
de trabajar las fincas y los campos.
En los tiempos que corren tiene que ganar el jornal
corriendo muy de mañana hacia la capital,
para regresar a su hogar al finalizar la jornada.
Los fines de semana aprovecha el descanso
lidiando con la motosierra y con el sacho.
Ya tanto le hierve la sangre
que siempre se levanta al amanecer,
aunque llueva (mientras no nieve)
trabajando lo que le echen ¡y no se resiente!
También, cuando recoge lo que siembra,
siempre hay quien le envidia la cosecha,
pues recoge patatas, hortalizas y berzas,
cien por cien ecológicas y muy sabrosas.
En el otoño desenfunda la motosierra,
y con la ayuda de la hoz, sin olvidar el hacha,
va a juntar con vehemencia la maleza desbrozada
con los retoños de otros robles que le hurtan la sabia.
En el invierno, su comida sabe tanto como alimenta,
aparte de calentar el ambiente antes de que el frío apriete.